NUAGES

Des nuages roses comme une Homélie

Traversent le ciel poussés par le vent

Je rêve en pensant aux sables mouvants

Sur lesquels se meuvent les traces de ma vie

Que peuvent les pleurs / Que peuvent les cris

Tristes sires et soeurs / De mes agonies

Dans le ciel de plomb s'ouvre une lueur

Où sont les ruisseaux promis de l'enfance

L'oeuvre de l'orage et la rage au coeur

J'entends sans répit le bruit du silence

Des nuages roses brève Epiphanie

Trompeurs et filants comme le temps qui passe

Lentement se font, lentement s'effacent

Témoins indolents du Soir de ma vie

HND dimanche 23 février 2025

 "L'ART N'ES PAS DESTINE A ETRE CREE UNIQUEMENT DANS LES MOMENTS VOLES"“

J’ai vu des femmes insister pour nettoyer toute la maison avant de pouvoir s’asseoir pour écrire… et vous savez, c’est drôle avec le ménage… il ne se termine jamais. C’est le moyen parfait pour empêcher une femme d’agir. Une femme doit être vigilante et ne pas laisser une trop grande responsabilité (ou une trop grande respectabilité) lui voler ses pauses créatives, ses élans et ses ravissements. Elle doit absolument poser ses limites et dire non à la moitié de ce qu’elle pense devoir faire. L’art n’est pas destiné à être créé uniquement dans des moments volés.”

— Clarissa Pinkola Estés, Femmes qui courent avec les loups

 L'Espace d'un Instant poème pour le départ de Marie des Minéraux

Par un jour gris d'hiver et de Malédiction

Elle replia sur elle les murs de sa maison

Et son regard glacé dans un bruissement d'ailes

S'envola sans un cri jusqu'aux lambeaux du Ciel

Oh la douce chaleur des matins de juillet

Oh les enfantements salvateurs les secrets

Sa vie comme un nuage sur l'Echelle du Temps

Glissant telle un mirage l'espace d'un Instant

Effacés pour toujours ses sourires, ses chansons

Oubliés les amis, les amours, les raisons

De vivre et de danser dans les rais de soleil

Les espoirs, les éclats de l'Ame qui s'émerveille

Toi qui passes et qui ris insouciant de la Vie

Souviens-toi des étoiles nées du fond de la Nuit

Dont la Lumière éteinte parvenue jusqu'à nous

N'est qu'Illusion Perdue dont nos Rêves se jouent

HND février 2025

 

 Célébrer Imbolc et chasser les ténèbres du passé pour remonter vers la lumière

Imbolc est une fête traditionnelle celtique païenne célébrée entre le 1er et le 2 février et qui marque le début du renouveau et la reprise de la vie après l’hiver,.

Il s’agit d’un des Sabbats majeurs célébrés dans la tradition Wicca, situé entre Yule (le solstice d’hiver: Noël) et Ostara (l’equinoxe de printemps : Pâques).

On connait aussi cette date sous le nom de Chandeleur (fête des "chandelles"), jour de Birgid (déesse celtique devenue "sainte Brigitte"), fête de la lumière croissante, ou fête des perce-neige. Cette fête celtique ancienne est célébrée par les peuples d’Irlande, d’Écosse et du pays de Galles et fait partie de la tradition Wicca.

C'est avec l’arrivée de la chrétienté qu'Imbolc a été transformée en fête de la Chandeleur, la forme des crêpes symbolisant la remontée de l'astre solaire.

Mais dans la pure tradition Wicca, elle marque véritablement le début du printemps spirituel.

Spirituellement, c’est la célébration du retour à la Lumière.

Imbolc nous invite donc à chasser les ténèbres du passé, les traces des événements qui nous ont alourdi ces derniers mois, pour faire place au renouveau. On se purifie, on chasse les énergies négatives, on se débarrasse de tout ce qui est stagnant et pesant. On fait place aux changements importants dans nos vies.

On regarde vers l’avant, vers la Lumière qui se présente à l’horizon et on se remplit d’espoir et de nouveaux projets !

 

 "When You Are Old"

WHEN you are old and grey and full of sleep,

And nodding by the fire, take down this book,

And slowly read, and dream of the soft look

Your eyes had once, and of their shadows deep;

How many loved your moments of glad grace,

And loved your beauty with love false or true,

But one man loved the pilgrim soul in you,

And loved the sorrows of your changing face;

And bending down beside the glowing bars,

Murmur, a little sadly, how Love fled

And paced upon the mountains overhead

And hid his face amid a crowd of stars.

~W.B. Yeats

 "On ne lit pas, ni écrit de la poésie, parce que c'est joli. On lit et écrit de la poésie car on fait partie de l'humanité. Et l'humanité est faite de passion. La médecine, le droit, le commerce sont nécessaires pour assurer la vie, mais la poésie, la beauté, la romance, l'amour, c'est pour ça qu'on vit."

John Keating, Le cercle des poètes disparus.